É meu. *

* desengane-se quem pensar que já comecei a gastar o Irs recebido hoje. tenho é uma mãe muito querida.

Porque o novo dia começa sempre à meia noite...

Hoje já tive direito a beijos, abraços, afins, conversas boas e sorrisos de olhos brilhantes. E ao reembolso do IRS também.
Está a ser uma Terça feira boa.

Numa altura em que toda a gente fala de dietas...

Tenho a dizer que me sinto melhor com o meu corpo do que com a minha alma. Não, não é bom.

Não sei. Não sei mesmo.

Estou dividida entre o "chatear-me" e o "aproveitar o momento".
Ou chatear-me depois do momento, na certeza de que se me chatear o mais certo é ser o último.

Era escusado...

think, re-think, overthink... and...

percebes?

Não gosto.

O meu pensar demais ainda se torna mais fodido quando anda de braço dado com o teu agir de menos.

Do dia de amanhã...

Vou a um baptizado. Eu e mais cento e muitas pessoas. Eu, mais cento e muitas pessoas e mais trinta e tal crianças.
O que é que vou levar na pochete? Dafalgan, para a dor de cabeça. E se calhar sais de fruto, não vá dar a azia a alguém.

CF... levo também a contar contigo. Pelo sim pelo não.

A justiça que por cá se faz...

3,8 gramas de alcool no sangue. Circulação em sentido contrário. Foi apanhada.  É magistrada e alguém alegou uma lacuna na lei. Foi perdoada.

Uns são filhos da mãe, outros são filhos da puta. E esta senhora não sei de quem será filha.

Porque é que eu nunca disse mal do Peso Pesado no meu blogue??

Porque acho que o programa é de facto bom e bem conduzido?
Porque gosto muito de tudo o que é mostrado?
Porque tenho pessoas conhecidas a concorrer?
Porque a SIC é a melhor televisão do Mundo e dá-me mimos e isso chega para eu não abrir a boca para desdenhar no formato português?
Porque não tive tempo ainda?

Alguém quer adivinhar?

Está uma noite abafada...

... ou é de mim?

...

Não me apetece estar em casa. Não me apetece estar no blogue. Não me apetece estar no facebook. Não me apetece estar na rua. Não me apetece estar em frente à tv. Não me apetece nada. NADA.
Bem, talvez me apeteça qualquer coisa. Mas fico-me pelo apetecer e pelo talvez.

Da final...

Com 2 equipas portuguesas em campo, a taça inevitavelmente vinha para Portugal.
E nem assim houve uma bandeira nacional em campo por altura dos festejos? É certo que o plantel do Porto é composto por muitos estrangeiros, mas Moutinho... tinha-te ficado bem. E quem diz Moutinho, diz Ruben Micael ou Varela. Parabéns ao FCP.  Quem tem um Radamel... não tem tudo, mas quase.

Longa se torna a espera...

Que a declaração do IRS sería considerada certa disso não ía haver dúvida. Precisaram de 7 dias para ver isso? E agora, quanto mais tempo até ao reembolso? Vá lá ver, a dar corda ao sistema se faz favor!

(os tais famosos 20 dias para o dinheirinho no bolso vão desde a data da submissão ou da data do "certo"? e a Petit Patapon devolve o dinheiro ou não? às vezes parece que estou a fazer perguntas pró boneco! vocês pah!)

Há uma diferença muito grande entre ser cabra e ser rameira.

Nem vale a pena grandes justificações. Mas para quem não perceber, é ver isto e mais isto.

Do dia de hoje...

Uma noite muito mal dormida e não pelos melhores motivos.
Uma ida à oficina para ver o custo dos estragos da bandidagem.
Uma ida à esquadra pedir uma declaração para o seguro. (horas, foram horas de espera a ver as fardas a passar e a ouvir peixeiradas de gente que benzá Deus. e não, não sinto apelo por fardas)
Uma ida ao shoping para comprar uma prenda para o baptizado e pintar o cabelo.
Uma chuvada das valentes no lombo.
Um arrependimento numa das peças compradas.
E até agora, mais nada. E que fique assim.

Posto isto, fica a pergunta: alguém sabe se na Petit Patapon eles devolvem o dinheiro ou tem de ser troca por um vale ou produto??

The rules...

3 in 1!

Stupid, retarded, whore... the perfect trio!

De como há coisas do diabo...

Ida à praia. Levar a máquina fotográfica ou não. Levar, nunca se sabe quando aparece uma boa oportunidade de fotografar. Já no carro pensar "Mas porque raio é que trouxe a máquina? Estou tão branquela que não há fotografias para ninguém, vou é deixar a máquina no carro... para não correr o risco de ma roubarem quando estiver na água ou distraída. Bem vistas as coisas mais facilmente me assaltam o carro que me roubam o saco na praia, é melhor levá-la.". E foi mesmo isto que eu pensei.
Praia de São Pedro. Lugar logo ali perto do acesso. Sair do carro, trancar o carro, pé na areia a escaldar, água, sol, esplanada, saco longe mas debaixo da minha vista, nada de anormal. Fim de dia, aproximar do carro, dizer um "o carro está estranho, os espelhos estão para fora (no meu carro, quando eu tranco os espelhos recolhem sozinhos) e não ficaram assim", espreitar para dentro do carro e ver o banco de trás tombado e a carta verde à deriva no chão do pendura, constatar o óbvio "assaltaram-me o carro". Abrir o porta luvas e ver lá tudo dentro desde documentos a toalhetes dodot e até uma pulseira. Olhar para a caixa ao pé do travão de mão e ver as chaves de casa, o comando da garagem e o cartão multibanco que por esquecimento ali tinha ficado. Olhar para o chão de trás e ver o chapéu de chuva, o saco do pingo doce, um saquinho com uma (sim, só uma!) sandálian Zilian e até a tampa do frasco do perfume que em tempos me tinha caído das mãos para debaixo do banco. Olhar para a porta e ver o blush bronzeador da lancôme intacto e as contas para pagar. Sair do carro e observar a fechadura até ficar com uma peça de plástico na mão e ver um ligeiro forcing no canhão. Experimentar a fechar e abrir com o comando. Tudo funcionou. Siga a marcha. Olhar para o lado e ver a marca de uma mão pessonhenta escarrapachada no vidro. Deixo um conselho: querem assaltar, assaltem... mas usem luvas ou lavem as mãos antes.

Apesar de tudo, hoje foi o dia em que tive sorte. Não me partiram o vidro, não me estragaram o fecho central, não me levaram a sandália do baptizado do próximo fim de semana, não me ficaram com o MB nem com as chaves de casa, não me roubaram sequer a antena. Acima de tudo não me levaram a máquina fotográfica porque eu segui a minha intuição. (se me tivessem assaltado ontem ainda se tinham safado com 3 casacos e 2 pares de sapatos que andavam a viajar comigo dentro da mala... tiveram azar: ontem decidi que era um óptimo dia para recolherem ao armário)

Coisas a aprender...

NUNCA deixar de combinar coisas com gajos porque "não sei se dá, já tenho isto combinado com uma amiga". NUNCA.

Porque é que sempre me dei melhor com rapazes...

... do que com raparigas?
Porque sempre foi mais fácil combinar coisas com o sexo masculino do que com o feminino. E assim continua. Impressionante. Fui, quem quiser que vá lá ter.

Contém publicidade descarada...

À atenção da empresa Ales Groupe Portugal

LIERAC, LIERAC, LIERAC, LIERAC, LIERAC, LIERAC...
A LIERAC é linda, a LIERAC é boa, a LIERAC é cheirosa, a LIERAC gosta da minha pele, a minha pele gosta da LIERAC,  a LIERAC é grande, a LIERAC ainda podia ser maior se me enviasse esta jóia. Corpo e rosto, se faz favor. Várias unidades de cada que o verão é grande. [são m a r a v i l h o s o s]

Porque eu também sei dar conselhos de moda, saúde e saber estar... querem ver?

Raparigas, meninas, mulheres... atentai nisto.

Um triquini não fica bem em todas. Um biquini S num rabo L também é coisa para causar sofrimento visual. O óleo jonhson não bronzeia, frita. Quinquilharia na praia como pulseiras, brincos, fios, colares e afins não é bonito (além de fazer demasiado barulho e perturbe quem quer dormir o soninho dos justos, também pode causar queimaduras na vossa pele. de certeza que a menina do biquini rosa, se me estiver a ler, está a abanar a cabeça em jeito de "pois é").

Mais tenho a dizer mas ficará para depois.

Do sitemeter (ou, só eu é que vejo aqui informação suficiente e relevante para se pedir desejos?) *

Seis estrelas e meia, site summary
VISITS
Total 64,646
Average Per Day 143
Average Visit Length 2:22
Last Hour 16
Today 220
This Week 1,001


*ou, de como não tenho mais nada para fazer e aspirar a estas horas está fora de questão.

True.

"He’s not perfect. You aren’t either, and the two of you will never be perfect. But if he can make you laugh at least once, causes you to think twice, and if he admits to being human and making mistakes, hold onto him and give him the most you can. He isn’t going to quote poetry, he’s not thinking about you every moment, but he will give you a part of him that he knows you could break. Don’t hurt him, don’t change him, and don’t expect for more than he can give. Don’t analyze. Smile when he makes you happy, yell when he makes you mad, and miss him when he’s not there. Love hard when there is love to be had. Because perfect guys don’t exist, but there’s always one guy that is perfect for you."

                                                                                                 

by Bob Marley,

intemporal 

Alimentem-me o ego... *

"Adoro" quando passo por figuras públicas (ou whatever) do sexo feminino e sou olhada por elas de alto a baixo e demoradamente. Ainda para mais quando as mesmas vão acompanhadas pelos boys e eles também espicham o olho.
Não é a primeira vez que me acontece. Que não seja a última.

*só para que conste: frase dita é em modo irónico.

Porque é que não tería futuro no mundo dos fashion blogs? #2

Porque continuo a não achar graça a blazers com botões dourados. Só mesmo por isso.

Estados d'alma...

Há um ano atrás, o estado d'alma era este. 
[não, ainda não é hoje que brindo o blogue com uma música. era para ser, mas de repente... fiquei nostálgica e já não me apetece]

Serviço público...

... que é como quem diz, experimentem que pode ser que resulte também.

Aperaltei-me (nestas coisas não há como ir aperaltada, que é como quem diz graciosa e sorridente) e lá fui eu à Zon (nestas coisas não há como ir, telefonar é para meninos) contestar o valor da factura mensal (nestas coisas não há como lhes atirar à cara que a concorrência me propôs mundos e fundos). Resultado, saí de lá passado 25 minutos a pagar menos 18 euros e pouco do que o que estava a pagar e com melhor serviço.

De caminho, também passei na montra de um cabeleireiro com bom ar que anunciava descontos de 50% nos trabalhos técnicos. Nada como abancar à porta do dito durante 5 minutos para ver o estado do cabelo de quem de lá saía. Resultado, até dia 31 de Maio, vou lá pintar o cabelo.

Conclusões: eu e as promoções/pedinchices andamos unhas com carne.

Fico doida...

... com as pessoas tontas que escrevem coisas no Fb como "o Marco continua o rei dos pontapés, é uma besta" a respeito do Último a Sair.
É humor pessoas. Não é mais um Big Brother! É só o humor!
Mas lá está... é preciso tê-lo para o reconhecer!

O estado das finanças...

• IRS entregue: ó pra cá com o reembolso no prazo devido que eu já tenho coisas planeadas para esse dinheiro (sério, o momento do reembolso sempre foi a única altura em que me dava gozo trabalhar a recibos verdes) 
• Novo concurso do euromilhões: a ir agora pôr 2 euros de boletim que hoje ao que parece são 100M€ (também consigo planear em 5, 7 minutos o que fazer com esse dinheirito)
• Dividendos da PT: em vez de guardarem para Junho, não sería mais vantajoso distribuirem isso já?
• Conta da Zon: a ir discutir mensalidades com os meninos que isto assim não pode ser. (ahhh, a concorrência é tramada e tem poder!)
• Conta da TMN: a ir mudar de tarifário já para não serem parvos e não fazerem dos outros parvos com isso das subidas do Iva e mais não sei quê.

E quem pensa que eu estou a tentar poupar e amealhar para combater da melhor forma o que ainda está para vir em Janeiro de 2011... pensa bem! Mas o que eu quero mesmo é poder ir viajar no fim de Junho e às minhas custas!

Vidas... reais.

Ando desligada destas lides dos blogues. Pelo menos da parte de escrever no meu. Do mal o menos, continuo a ler os que quero. Não sei o que me faz andar de costas viradas com isto, se calhar o não ter nada de novo para escrever ou não ter vontade ou, simplesmente, não me sentir com fluidez de raciocinio para assuntos mundanos.

A verdade é que não ando indecisa sobre que peças comprar na Zara nem em lado nenhum, não tenho corrido nem feito exercicio de ginásio, continuo sem gostar da Primark, não estou em dieta, não marquei férias nos últimos tempos, não fui à Zilian aproveitar os descontos,  não tenho barriga para me queixar, não tenho paciência para escrever sobre programas tontos de tv, não salivo de cada vez que entro numa pastelaria porque nem sequer ando com queda para doces, não tenho conversas más com o espelho.
Neste momento, uma das poucas coisas que me une à demais blogosfera é não beber a água que devia por dia.

Chamem-me o que quiserem, mas estou cada vez mais convencida que aquilo do "wish upon a star" resulta mesmo.

JURO!
Isso e confiarmos na nossa intuição, no nosso sexto sentido, naquilo que achamos que vai acontecer, whatever. E em nós. E nas nossas armas.

sexta,16 horas: ele não vem, é que nem diz nada o parvo, fdx. 
sexta, 20 horas: humm, tenho cá para mim que quase que aposto que vem.
sexta, 21 horas: banho tomado, cremes aplicados, pijama vestido, rabo alapado no sofá, coração dividido entre a certeza da "aposta" e a dúvida da própria certeza.
sexta, 22 horas: "não ha estrelas no céu, hoje nem elas me podem acudir".
sexta, meia noite: chove copiosamente, fechar portada da janela, olhar para o céu, ver uma estrela meio perdida entre as abertas das nuvens, pedir desejo com convicção.
sábado, 2 horas: deitar não deitar, cama ou sofá, sofá e tv, ficar de pestana aberta à custa do Hospital Central no AXN a ver se morriam ou nao.
sábado, 3 horas: telemóvel a brilhar no escuro, sms recebida, "como tu nunca vi, gostei da tua sms da tarde, bom fds, bjo", evitar responder um "o que tu queres sei eu" e ficar-me por um "gostaste? ainda bem! queres mais?", ler um "só cheguei agora a Lisboa, estou a 5 minutos daí", respirar fundo, sorrir, substituir o pijama fofinho e sem sal por outra farpela, ajeitar o cabelo ao espelho, umas borrifadelas de perfume, abrir a porta, sem hipotese de conversas, os beijos e os abraços apenas intervalados por uns sussurrados "estás boa? como foi a tua semana? estou, foi normal e a tua? cheiras tão bem"...

Que grande projecto musical...

Parabéns aos professores, parabéns aos alunos. Se no meu tempo a educação musical passasse por isto e não por uma flauta onde se aprendia a tocar o hino da alegria e pouco mais... tinha sido muito melhor aluna! Eu e todos.

E onde estão as estrelas quando precisamos de pedir desejos?

Escondidas atrás das nuvens, pois claro!

O Benfica... e tu. Remate final.

E se no meio de tanta derrota continuo a puxar pelo Benfica... porque não continuar a puxar por ti? 
[agora que já te deves ter babado... anda cá armar-te em Saviola!]

O Benfica... e tu.

O Benfica dá-me alegrias. Tu também.
O Benfica dá-me tristezas. Tu também.
O Benfica enerva-me. Tu também.
O Benfica anda adormecido 80 minutos do jogo e acordado 10. Tu também.
O Benfica às vezes safa-se nos tais últimos 10m.. Tu também.
O Benfica às vezes não se safa nos tais últimos 10m.. Tu para lá caminhas.
O Benfica faz-me dizer asneiras. Tu também.
O Benfica queixa-se da falta de sorte. Tu nem te atrevas a queixar-te de nada, porque a tua sorte sabes bem qual é.
Dá pena ver o Benfica a jogar mal. Dá-me pena que não saibas jogar.
Do Benfica, por muito mau que tudo seja, não se deixa nunca de gostar. De ti, bem... de ti já não sei.

E hoje não espero menos que isto.

Festa.

Só me apetece é dizer mal de tudo.

Não sei se o faça se não.

Há quarta-feira à noite dá-me quase sempre para isto...

definindo "isto": saudades das grandes e das boas. dele, claro. daquelas em que se sente o cheiro e o toque... e se sorri ao recordar. (és muita ranhosão por não estares aqui agora)

...

Quando o corpo pede e anseia por uma coca-cola de nada adianta dar-lhe uma qualquer imitação só para aniquilar a vontade. Porque, e por estranho que pareça, a quem gosta muito do sabor original beber outra apenas parecida só vai aguçar ainda mais a vontade.  

E quem diz coca-cola diz outra coisa qualquer. E por coisa qualquer leia-se objectos ou pessoas. Mas não deixa de ser um erro acharem-se a última coca-cola no deserto. É sempre a vontade de quem bebe que comanda, certo? Porque o que se estranhou, por não ser o original, com o tempo até se pode começar a entranhar. Ou não, ou não.

The new kids in town...

Com 2 semanas e pouco de vida. De branco, Romeu. De camel, Salvador. De black & white, Rodolfo. De listras, Vitória.

Ainda dizem que os animais não sentem...

Maria Francisca, mãe de Julieta, Violeta e Chico. Chico, depois de crescido e criado, foi descobrir o Mundo, mas nos primeiros dois anos ainda se dava ao trabalho de aparecer. Violeta e Julieta mantiveram-se por lá, fiéis ao local que as viu nascer. Violeta sempre mais na dela. Julieta mais apegada aos valores familiares. Nasceram-lhe entretanto dois filhos: o Bolas e a Riscas. Maria Francisca foi uma avó amorosa até ao dia em que partiu. Violeta também se foi. Ficou a Julieta e os seus meninos. Lindos que só eles, a crescerem a olhos vistos. Bolas mais sociável, Riscas mais medrosa. Inseparavéis nas brincadeiras, nos passeios, nos mimos à mãe. A Riscas morreu à dois meses, envenenada talvez. As lágrimas escorreram pelos olhos do Bolas durante dias a fio. Mal comia, mal se mexia. Aninhava-se na mãe Julieta e ali ficava deitado. Mas o Bolas é forte e não se deixou vencer pelo desgosto. Afinal de contas, tinha motivos para sorrir: voltou a ter irmãos. Quatro. Rodolfo, Salvador, Romeu e Vitória. A Julieta está novamente no papel de mãe extremosa. E o Bolas assume com brio o de irmão mais velho protector.
E agora é ver aquela familia a fazer o que todas deviam fazer: a estarem lá uns para os outros, com dedicação e carinho.

[eu que, sou muito mais de cães que de gatos, confesso-me rendida a estes] 

O tempo passa a correr.

Arrasada pela tpm outra vez, quando ainda me lembro do horror que foi o mês passado. Curiosamente, neste espaço de tempo, a minha vida não mudou nadinha. Venha de lá outra vez o drama, a faca e o alguidar. 

A título de resumo...

Páscoa boa. Jantar de amigas bom. Conversas em dia. Sorrisos. Só faz falta quem está. Mimos aos mais pequenos habitantes do reino. Dia da liberdade bem passado. Mourinho igual a si próprio. Comidinha da mãe. Pouca vontade de facebooks e blogues. Promessa de ir a Dublin. Benfica a ganhar com pouco brio. Falcão a arrasar com a minha suposta ida a Dublin, pois não há duas sem três e para esse peditório já eu dei duas vezes no espaço de 1 mês. Algumas saudades, muitas vontades. Casamento real seguido ao minuto e ao detalhe. Sexta à noite em casa. Engordar 1 quilo. Sabado à noite na rua, entre minis, amendoins e conversas sem jeito nenhum. Dia da mãe. Beijos, abracinhos, "cuida dos meninos". Autoestrada ainda sem portagens. Autoestrada com portagens. Sono. Músicas que fazem sorrir no rádio. Lar, doce lar. Um pacote inteiro de bolachas Maryland com pepitas de chocolate enquanto se via o Peso Pesado. Mais coisa menos coisa, foi assim a semana da minha ausência.